The Picture of Dorian Gray

THE PREFACE CHAPTER I. CHAPTER II. CHAPTER III. CHAPTER IV. CHAPTER V. CHAPTER VI. CHAPTER VII. CHAPTER VIII. CHAPTER IX. CHAPTER X. CHAPTER XI. CHAPTER XII. CHAPTER XIII. CHAPTER XIV. CHAPTER XV. CHAPTER XVI. CHAPTER XVII. CHAPTER XVIII. CHAPTER XIX. CHAPTER XX.

PREFACIO CAPÍTULO I. CAPÍTULO II. CAPÍTULO III. CAPÍTULO IV. CAPÍTULO V. CAPÍTULO VI. CAPÍTULO VII. CAPÍTULO VIII. CAPÍTULO IX. CAPÍTULO X. CAPÍTULO XI. CAPÍTULO XII. CAPÍTULO XIII. CAPÍTULO XIV. CAPÍTULO XV. CAPÍTULO XVI. CAPÍTULO XVII. CAPÍTULO XVIII. CAPÍTULO XIX. CAPÍTULO XX.

The artist is the creator of beautiful things. To reveal art and conceal the artist is art’s aim. The critic is he who can translate into another manner or a new material his impression of beautiful things.

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte. El crítico es aquel que puede traducir a otra manera o a una nueva materia su impresión de las cosas bellas.

The highest as the lowest form of criticism is a mode of autobiography. Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming. This is a fault.

La más elevada, como la más baja forma de crítica, es un modo de autobiografía. Quienes hallan significados feos en las cosas bellas son corruptos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is hope. They are the elect to whom beautiful things mean only beauty.

Quienes hallan significados bellos en las cosas bellas son los cultivados. Para estos hay esperanza. Son los elegidos para quienes las cosas bellas solo significan belleza.

There is no such thing as a moral or an immoral book. Books are well written, or badly written. That is all.

No existe eso que llaman libro moral o inmoral. Los libros están bien escritos, o mal escritos. Eso es todo.

The nineteenth century dislike of realism is the rage of Caliban seeing his own face in a glass.

La aversión del siglo diecinueve hacia el realismo es la rabia de Calibán al ver su propio rostro en un espejo.

The studio was filled with the rich odour of roses, and when the light summer wind stirred amidst the trees of the garden, there came through the open door the heavy scent of the lilac, or the more delicate perfume of the pink-flowering thorn.

El estudio estaba lleno del rico aroma de las rosas, y cuando la ligera brisa estival agitaba los árboles del jardín, llegaba por la puerta abierta el pesado perfume de las lilas, o el más delicado aroma del espino de flores rosadas.

From the corner of the divan of Persian saddle-bags on which he was lying, smoking, as was his custom, innumerable cigarettes, Lord Henry Wotton could just catch the gleam of the honey-sweet and honey-coloured blossoms of a laburnum, whose tremulous branches seemed hardly able to bear the burden of a beauty so flamelike as theirs; and now and then the fantastic shadows of birds in flight flitted across the long tussore-silk curtains that were stretched in front of the huge window, producing a kind of momentary Japanese effect, and making him think of those pallid, jade-faced painters of Tokyo who, through the medium of an art that is necessarily immobile, seek to convey the sense of swiftness and motion. The sullen murmur of the bees shouldering their way through the long unmown grass, or circling with monotonous insistence round the dusty gilt horns of the straggling woodbine, seemed to make the stillness more oppressive. The dim roar of London was like the bourdon note of a distant organ.

Desde el rincón del diván de alforjas persas en el que yacía, fumando, como era su costumbre, innumerables cigarrillos, Lord Henry Wotton apenas alcanzaba a percibir el destello de las flores color de miel y dulces como la miel de un laburno, cuyas trémulas ramas apenas parecían capaces de soportar el peso de una belleza tan ardiente como la suya; y de cuando en cuando las sombras fantásticas de pájaros en vuelo se deslizaban a través de las largas cortinas de seda tussor tendidas frente al enorme ventanal, produciendo una especie de efecto japonés momentáneo, y haciéndole pensar en aquellos pálidos pintores de rostro de jade de Tokio que, por medio de un arte necesariamente inmóvil, buscan transmitir la sensación de rapidez y movimiento. El murmullo hosco de las abejas que se abrían paso entre la larga hierba sin segar, o revoloteaban con monótona insistencia en torno a los polvorientos cuernos dorados de la madreselva desmadejada, parecía hacer más opresivo el silencio. El sordo rumor de Londres era como la nota de bordón de un órgano lejano.

In the centre of the room, clamped to an upright easel, stood the full-length portrait of a young man of extraordinary personal beauty, and in front of it, some little distance away, was sitting the artist himself, Basil Hallward, whose sudden disappearance some years ago caused, at the time, such public excitement and gave rise to so many strange conjectures.

En el centro de la sala, sujeto a un caballete vertical, se hallaba el retrato de cuerpo entero de un joven de extraordinaria belleza personal, y frente a él, a poca distancia, estaba sentado el propio artista, Basil Hallward, cuya súbita desaparición, años atrás, causó en su momento tal revuelo público y dio lugar a tan extrañas conjeturas.

As the painter looked at the gracious and comely form he had so skilfully mirrored in his art, a smile of pleasure passed across his face, and seemed about to linger there. But he suddenly started up, and closing his eyes, placed his fingers upon the lids, as though he sought to imprison within his brain some curious dream from which he feared he might awake.

Mientras el pintor contemplaba la figura grácil y agraciada que había reflejado con tanta habilidad en su arte, una sonrisa de placer cruzó su rostro y pareció a punto de quedarse allí. Pero de pronto se sobresaltó, y cerrando los ojos, se colocó los dedos sobre los párpados, como si buscara aprisionar en su cerebro algún sueño curioso del que temiera despertar.

“It is your best work, Basil, the best thing you have ever done,” said Lord Henry languidly. “You must certainly send it next year to the Grosvenor. The Academy is too large and too vulgar. Whenever I have gone there, there have been either so many people that I have not been able to see the pictures, which was dreadful, or so many pictures that I have not been able to see the people, which was worse. The Grosvenor is really the only place.”

"Es tu mejor obra, Basil, lo mejor que has hecho jamás," dijo Lord Henry lánguidamente. "Desde luego, debes enviarlo el año que viene al Grosvenor. La Academia es demasiado grande y demasiado vulgar. Cada vez que he ido allí, o había tanta gente que no podía ver los cuadros, lo cual era espantoso, o había tantos cuadros que no podía ver a la gente, lo cual era peor. El Grosvenor es realmente el único sitio."

“I don’t think I shall send it anywhere,” he answered, tossing his head back in that odd way that used to make his friends laugh at him at Oxford. “No, I won’t send it anywhere.”

"No creo que lo envíe a ningún sitio," respondió él, echando la cabeza hacia atrás de aquel modo peculiar que solía hacer reír a sus amigos en Oxford. "No, no lo enviaré a ningún sitio."